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Arte poética, es un inédito de Borges que reúne seis conferencias sobre poesías pronunciadas en inglés en la Universidad de Harvard durante el curso 1967-1968.

Acaba de ser publicado por editorial Crítica. La reseña que nos envía El Ateneo dice: A lo largo de unas páginas tan brillantes y precisas que cuesta creer que fuesen dichas -y no leídas- un Borges en la plenitud de su talento reflexiona sobre los misterios y tesoros de la palabra poética. En la línea del ensayo imaginativo y suavemente irónico de sus mejores inquisiciones, estas conferencias deslumbrantes nos recuerdan, entre otras cosas, el especial atractivo de ciertas metáforas, la fuerza y la dignidad de la épica (a juicio de Borges, género narrativo preferible a la novela), la belleza que se esconde en las traducciones más felices, la corta distancia que media entre el buen poema y el malo, o la impronta que la tradición deja sobre cada imagen, cada palabra y cada lector.

Las tierras naturales es el último libro de Leonardo Martínez, editado por Ediciones del Dock.
Desde el primer poema llama la atención la originalidad del discurso, las vibraciones del poema extenso, con pluralidad de voces y sujetos dan cuerpo a una poética donde toda palabra puede estar incluida, así el autor confirma que toda palabra es poética.

Hay además expresada una visión del mundo, digamos inmanente, dónde el poeta se pregunta por el dolor que atraviesa la existencia. La visión está presente en todo el libro, pero tiene como núcleo un poema que es central: Prueba de la existencia del amor.

Es este dolor, la presencia del mal y de lo injusto lo que  termina apartando su mensaje lírico de toda posibilidad de fe o salvación.

En este contexto, sólo la poesía deja un rastro de lo auténticamente trascendente del hombre.

Como música de fondo está presente el momento del ocaso, que cede el paso a la noche. Este paisaje se desarrolla en un doble sentido, por un lado es el paisaje sombrío del mundo que el autor despliega para formar el juego de luces apropiadas para su escenario y, al mismo tiempo el poeta mismo, se identifica en su persona con este paisaje que es netamente existencial: Atardezco / Pronto me alcanzará la noche / y la oscuridad será mi madre.

Una última consideración personal, de los libros de Leonardo, este fue el que más me gustó, hay una tensión que se mantiene a lo largo de todo el itinerario poético, es un libro jugado que logra lo que se propone, conmueve y lleva a la reflexión.

PRUEBA DE LA EXISTENCIA DEL AMOR

La vida en la vida de charcos y mares
en alturas escasas de oxigeno
abismos y desierto pampa
selvas tan viejas como el dolor
en triglicéridos a los veinte años
leucemia a los quince
escoliosis múltiple a los doce
no es fácil vivir
tumores como frutos colgados en racimos
quiero una pera un durazno
un poco de almíbar
no es fácil vivir
la sal no ayuda
el azúcar tampoco
el agua es nido letal
todo el mundo se come a todo el mundo
larga chorros fementidos
derrama llantos de luto o de acabadas felices
lo contradictorio se nutre de lo contradictorio
la muerte es multiplico
limo hediondo que florece
no hay hielo en la muerte
           sí combustión
           sí floración
nos hartamos de tantísimo proceso
de la lucha por salir del caos
que no es caos
más bien mecanismo preciso
más bien precioso
no podemos levantar cabeza sin embargo
a menudo hay un pie o una mano que nos hunde
palabras que sofocan hasta la asfixia
pero jamás creí en salvación alguna
me preguntaba ¿salvación de qué?
del despliegue de siglos
del horror del paraje
no pertenezco a lugar
¿la arena se emociona cayendo hora tras hora?
no pertenezco a lugar a sitio a siglo
el péndulo se detiene
aguardo
empieza la misa
de rodillas y en éxtasis la muchedumbre
canta gloria de luz por siempre
los que estamos fuera
los no nacidos no queridos huérfanos
los que perduramos en el hambre
caemos en la sima hondísima
y ellos
los otros
creen haber salvado pellejo
pero la palabra ha sido vulnerada
¿dónde el amor?
del amor no se sabe nada
la poesía y el amor no se explican
                      la poesía es a única prueba concreta
                     de la existencia del hombre
entonces dónde el amor
la poesía dónde
sólo vemos rapiña
y deposiciones para resguardar el nicho
nos parece bien el matadero
torcerle el cuello a la gallina
degollar el buey
dispararle al ciervo montaraz
a la paloma silvestre
nadie se salva
ni la cuchara sabia en supervivencia
menos el vagabundo el desposeído
el lujoso automóvil pasea el pensamiento
el arte es detalle en la gula de la inteligencia
dentro de una máquina de hacer dinero
el corazón de cada cual se ahoga
¿cómo vivir? ¿en qué lugar?
ninguna parte es la casa que nos corresponde

Al cabo
la adorada ave de pecho rutilante
bajo el árbol de las apariencias
alimenta galaxias con su leche
para luego engullirlas
amante caníbal del alma
su imagen es de lámpara marchita
sin embargo respira y vibran los espacios
los morteros los molinos los ingenios
al silbo de su aliento de búho
fabrican la lluvia revientan el trueno
ella nos dona sismos tempestades
calmos espejos de cielo
lunas removidas en los escombros
del ayer del pasado
en sus ojos líquidos ruge el amor
a dentelladas desgarra los días y las noches
su resuello es camino de mareas
por él vamos y venimos
sin orillas
sólo música

Recibí Muro y Vestigio, poemario de Rogelio Pizzi. El agradecimiento al autor quien tuvo la generosidad de enviarme un ejemplar dedicado. 

 La edición es la Universidad Católica de Córdoba, marzo 2008.

 EL ESTALLIDO FERVIENTE DE LAS ROSAS

Anuncian el estallido ferviente de las rosas.
El sopor de las innumerables bestias conjuradas
es océano de miedo.
No hay sollozo indecente mayor que tu signo
vertebrando esta guerra desmedida.
Tu nervio converge en los diminutos nervios de tus víctimas.

En un extremo del planeta cuatro niñas
buscan desmemoriadas sus brazos en un basural.
Sus manos, sus lánguidos dedos, sus uñas amapoladas.
Beben la leche vómito desmesurado.
Cuatro niñas de tus ojos, miradores de la nada,
anuncian el estallido ferviente de las rosas.

Ya avanza el artificio de los hombres.
El óxido corruptor no puede con el metal de la garganta,
no pueden los ladridos tercos ni el espanto.
Una llamarada de voces, de pústulas y tornados de acero
anuncian el estallido ferviente de las rosas.

En el cenit del mundo yo te veo,
escribo una nota de estéril aguacero para tu sed.
Contemplo los jardines
       mientras a mi lado
             anuncian el estallido ferviente de las rosas. 

Cuando se llega al final del libro, el lector se encuentra con el Esbozo de un Arte poética. Entonces todas las intuiciones que, hasta ese momento albergaba, toman claridad y se iluminan para formar parte de un conocimiento cierto.

Magos y Animales es el título del poemario que Daniel Gayoso nos propone, donde cada pieza poética es aquello que el  mismo autor afirma: una epifanía del ser.

Un itinerario de lectura, un viaje con escenas que se suceden desde lo cotidiano, dando el salto trascendental -elemento ineludible de la verdadera poesía-,  desde un yo que se fragmenta, disuelve o fusiona en el otro, junto al otro. Recorriendo estás páginas se recuerda la sentencia de Rimbaud: -” yo es otro”.

Así el poeta se involucra con el mundo, con los seres y las cosas, los Magos y Animales, desde un ámbito propio, casi íntimo y desde allí comienza a destejer la trama de la realidad.

Editado por El Mono Armado, Buenos Aires, septiembre de 2007.

LA DISTRACCIÓN DEL TIEMPO

A Gustavo Ciappa

La poesía es una llaga necesaria. Es un espléndido parto doloroso: surge del conocimiento por ese deseo, un acto de amor con amor con muerte con odio con densidad. También es Mutación: nace un engendro –la obra- y crece hasta convertirse en un solo ser con dos cabezas, dos sexos, un cuerno y alas, clamando por parir a su padre. Cundo lo logra le da el beso de adiós a su progenitor-creado y se desprende mientras lo mata, mientras sonríe con entraña, su nuevo Nombre.
La poesía es un no tener más remedio.
Cordón umbilical que relaciona y confunde al hombre con lo sagrado.

del libro Inocencia Feroz (1999, Ed. Argonauta)

VISIONES

Y no me quites la memoria, ni la más pequeña
memoria desgarrada, por si reviviera la bellísima
caricia en un ahora, ven aquí, no hay daño si nos
une la carne y el cielo
memoria de carne de cielo

Cuando llegué con el libro a casa, ella insinuó arrojarme un jarrón. Lógico, porque yo traía sobre mis brazos, acunando, las obras completas de Juanele.

Todavía estoy degustando este buen vino, ya hablaré en profundidad cuando mi corazón esté listo. Por el momento disfruto la dicha  de encontrarse con una voz tan profunda, tan densa y hermosa.

La edición es muy buena, es la segunda de las obras completas de Juan L. Ortiz, tiene todos los libros (claro), poesías, cartas y prosas inéditas. Introducción y notas de Sergio Delgado. Textos de Juan José Saer, Hugo Gola, Martín Prieto, D.G. Helder, Marylin Contardi y María Teresa Gramuglio.

Cuando uno lee a Ponferrada, constata la profunda tradición poética con que cuenta nuestro país.

Como es de imaginar, sus libros son difíciles de encontrar. Sin embargo la memoria de sus versos permanece viva, sobre todo en noroeste argentino. Nació en Catamarca el 11 de mayo de 1907, su poesía es una brillante identidad a pleno sol, entre el hombre, su pueblo y el paisaje.

Es autor de varios libros de poemas como “Calesitas”, “La noche y yo”, “El alba de Rosa María”, “Flor mitológica” y “Loor de Nuestra Señora del Valle” y de obras teatrales como “El carnaval del diablo” y “El trigo es de Dios”  que le valieron reconocidos premios.

Amó a su provincia natal, a quien quiso dejarle su homenaje a través de los versos de “Loor de Nuestra Señora la Virgen del Valle”. Para encontrar sus poemas, nada mejor que viajar a Catamarca, al santuario de la Virgen  donde se podrá encontrar su canto a la patrona de todo el noroeste argentino, seguramente en alguna edición conjunta con otros libros.

III  - Aquí se dice cómo la historia de la Virgen 
comienza de repente. 

La historia de la Virgen comienza de repente;    
Así todo prodigio se suele hacer presente:    
La luz que nos alumbra fue repentinamente    
Y así será la hora del Juicio, ciertamente.

Dios no tiene presente, futuro, ni pasado;    
Dios es lo repentino eternamente dado.    
Y como en cada cosa su autor es reflejado    
Toda cosa comienza como Él las ha creado.

Mirad las maravillas que el día nos ofrece;
Comienzan de presente, o, al menos, nos parece:    
Repentina es el alba, pues de pronto amanece    
Y nadie ve el instante preciso en que aparece.

Tampoco es, el comienzo de la noche, advertido;    
Cuando nos damos cuenta es porque ha oscurecido    
O porque alguna estrella de súbito ha encendido    
Su fulgor cuyo origen jamás es sorprendido.

Mirad la primavera, que tanto hemos mirado;    
Siempre llega de pronto, como algo inesperado.    
Todo el año aguardamos y en el menos pensado    
Momento constatamos que el árbol ha brotado.

Y pues, como un principio primaveral debió    
Ser aquel día oscuro que el valle iluminó:    
El día en que la Madre de Dios aquí llegó    
Y en la gruta de Choya su Imagen floreció.

Primaveral sorpresa tuvo que haber tenido    
El valle al encontrarse de pronto embellecido    
Por esta Flor que nadie le había prometido    
Pero que, al ser nombrada, ya había florecido.

Pues ya había florecido la Siempre Bien Nombrada    
Entre breñales ásperos humilde y delicada.    
La colina de Choya fue su primer morada;    
En una oscura gruta la hallaron alojada.    

La hallaron unos indios, en una gruta oscura,    
Como una flor del aire de delicada y pura.    
La tradición lo dice y el tiempo lo asegura:    
Aún vemos la colina, la gruta aún perdura.    

¿Quién pudo aquí traerla? ¿Qué mano venturosa    
Hizo a esta tierra obsequio de Flor tan prodigiosa?    
La historia en este punto se queda silenciosa;    
La tradición lo tiene por cosa misteriosa.

Sólo se sabe de esto que un repentino día    
Los indios encontraron la Imagen de María;    
Y que secretamente le hicieron romería;    
Y que, seguramente, lloraron de alegría.

I- Ocasión

Le pedí a mi amigo que salgamos a la caza de libros. Eso de andar buscando poemas, voces distintas, ejemplares en extinción; después una cerveza, y entre la espuma y la risa, seguir hablando de poesía. Siempre como en los viejos tiempos (aunque no hace tanto ¿verdad?), siempre iguales pues para qué cambiar nuestra cuota de felicidad.
Así se me pegó “Tras la llave“, de Jorge Leónidas Escudero.

Un libro maravilloso (permítanme esta palabra), lleno de reflexiones y pensamientos que lo dejan a uno mirando el cielo, tal vez una rosa o - lo que es mejor-, mirando para adentro; para adentro de uno mismo.

Así es Leónidas, es como un juego pero en la realidad, y uno se empieza a contagiar de la magia que embriaga su poesía.

II- La búsqueda del la verdad

Dos aspectos quisiera resaltar de este poemario: a) la realización de la poesía como conocimiento y b) la ironía.

Siempre tuve la certeza de que la poesía encarna una forma de conocimiento. Por algo se habla del pasaje del mito al logos. Algo así como que a partir de los presocráticos el hombre se vuelve racionalista; pero antes estaban Hesíodo y Homero que poéticamente aportaban una tradición y un conocimiento del mundo.

Entonces podemos decir que hay una explicación poética de la realidad que nos proporciona “conocimiento”. Enrique Molina en su novela Una sombra donde sueña Camila O’ Gorman, lo explica claramente en el prólogo, cuando habla de una explicación o abordaje poético de la historia, no menos riguroso que el método puramente científico.

Pero el conocimiento al que aspira llegar la poesía no es al denominado “natural”, sino al “sobrenatural”, es decir donde no puede llegar la razón. Por ello muchos poetas confunden la poesía como algo religioso.

Esta certeza (la poesía como conocimiento) se presento constantemente cuando leía Tras la llave. Leónidas Escudero busca la verdad, lo explicita en algunos de sus poemas, y por momentos hecha luz sobre ella.

En cuanto a la ironía, ésta es constante y es producto de la sabiduría del poeta que conoce sus límites. Ríe, crea, juega, canta, busca la verdad con paciencia y apenas la vislumbra se contenta y a la vez calla con cierta resignación al no poder aprehenderla en su totalidad.

III- El lenguaje

Una última reflexión: el lenguaje.
Leónidas no sólo escribe como habla su pueblo (nació y vive en San Juan) sino que, extrema el lenguaje por ejemplo, suprimiendo palabras que el lector completa como en una especie de trabajo interactivo de creación.

El lenguaje acompaña la poetización de situaciones cotidianas, y a partir de ellas el autor busca dar el salto trascendente.
Finalmente la construcción de diálogos es elemento recurrente en un contexto de natural fluidez verbal.

IV- Conclusión

Un poeta impactante, un poeta viejo y sabio.

 ***

Datos biográficos: http://www.edicionesendanza.com.ar/autor6.asp

Tras la llave, editado por Ediciones en Danza, 2006.-

***

El pensamiento gatuno

Al saltar por la ventana
a mi gato se le una pata en la reja y
colgado ahí quise ayudarlo. Cae
y no me da tiempo a que yo. Gime,
en el suelo se arrastra quiere
alejarse de mí y pobrecito
cree que soy el culpable.

En Noche Extranjera, Leandro Calle no está solo. El autor está inmerso en una tradición poética que lo sostiene. Y a partir de este elemento, su obra, se manifiesta como coheredera de la alta poesía.

Su decir, entonces, se desarrolla en forma pausada y precisa, construyendo un diálogo maduro del hombre con el mundo, con su propia existencia, con los recuerdos de la infancia, la muerte y con Dios. Por esto último, Noche extranjera, es también oración interior y privada de un espíritu conmovido que plantea las preguntas fundamentales.

El verso largo y lírico, se alterna con la potencia condensada de la forma del Haiku que aparece en el momento preciso donde el poeta indaga la finitud de lo sensible, en contraste con lo sagrado, dejando una perfecta imagen poética de la presencia y distancia que vincula a Creador y creatura.

Una lectura recomendada.

Editado por Ediciones del Copista, Colección Fénix, dirigida por Pablo Anadón. 2007.

Tres poemas:

Algo habíamos quebrado
algo habíamos roto
algo habíamos hecho.

Elegías de la piedra que canta y Unca bermeja, dos obras de Juan Carlos Bustriazo Ortiz (1929), poeta de Santa Rosa, La Pampa, Argentina.

Leí el libro publicado por la editorial El Suri Porfiado este fin de semana, y ya lanzado en una segunda la lectura (estos textos la demandan), me animo también a escribir una línea en el blog.

Evidentemente Bustriazo Ortiz encarna una voz única (por su estilo) en el panorama poético; estamos en presencia de un poeta lírico que, de inmediato, nos aborda con el viento del llano pampeano, en sucesivas imágenes que construyen un paisaje de ensueño.

Esta palabra poética se construye sobre la forma, hay una geografía del poema que el autor respeta para, finalmente, dar el salto trascendente desde su núcleo.

Ediciones como la del Suri, y distintos trabajos de difusión, como el que lleva adelante Sergio De Mateo, y asimismo distintos homenajes en La Pampa y Buenos Aires, están dando sus frutos para acercar al público la poesía Bustriazo.

9

y otra vez fuiste una mariposa
de grandes alas escarlatas
oh y en las siestas estallantes
tus ojos eran rogativas
y yo cazaba en los cerrillo
animales de frentes tristes
para que soltaran los fogones
chillantes flores coloradas
chisporroteaban en las cavernas
los tremolantes corazones
otra vez fuiste un chamal blanco
sobre mi pecho con cicatrices
fuísteme un beso neblinoso
una centella desgranándote
oh y en la lengua de la tribu
hablabas tímida con el cielo
y ahora estoy ensusurrándote
piedras azules pasan volando
y en lo entreoscuro somos polen
 
 (de Unca Bermeja)

Lo había perdido hace unos ocho años, el libro era del poeta Jacobo Regen, Poemas Reunidos, ediciones del Tobogán. Una joya, dedicada por un amigo.

La pérdida, al parecer, me había marcado. Pero cuando todo esta perdido, el libro apareció y, claro, el barrio entero tomo cuenta…

Estaba en la casa de mi madre, escondido en las sombras, soportando mi descuido.

PALABRAS

Sólo te pido que recuerdes
la luz de aquel amanecer
que hemos amado tanto.
He derrochado contigo
tantas palabras que creíste
ciertas,
que palpitaban,
que vivían
y amé en ti mis palabras.
Cuando dejé de amarlas,
te perdí.

En un reciente intercambio por mail con Eugenio Mandrini, reciente ganador del premio Olga Orozco, me comentaba que sus libros eran inhallables.

Por otro lado, durante la semana, busqué por todas las librerías el último libro de Héctor Miguel Ángeli, Frutas sobre la Mesa (Ediciones el Mono Armado), y nada, imposible conseguirlo.

Es cosa sabida, un libro de poesía que se publica difícilmente se consiga en las librerías. Si no se tiene contacto con el autor hay que esperar que le den el Cervantes, entonces puede ser.

Las editoriales prometen distribución, pero uno comienza a preguntarse a qué se refieren.

El jurado integrado por Antonio Gamoneda (España), Juan Gelman (Argentina), Gonzalo Rojas (Chile) y Jorge Boccanera (Argentina) ha elegido el libro “Conejos en la nieve” de Eugenio Mandrini como ganador del concurso de poesía Olga Orozco.

Página 12, publica hoy una entrevista al ganador.

Asimismo, el jurado ha decidido otorgar una Mención Especial al libro Los Fronterantes, amparado con el seudónimo “Hurón”, que pertenece al poeta argentino Ariel Williams.

LIBERTAD (poema de Eugenio Mandrini )

Escribimos sobre ella
para no ser demolidos por el día (monótono elefante)
ni por la noche (jauría en la memoria).
Para que en esta ciudad tan fría
su nombre abrigue más que una barricada de lana.
Para que los amantes incendiarios no cesen
de brillar como meteoros cuando se apaga la noche.
Para que la oscuridad no presida
la mesa, el sueño, lo imposible, el mundo.
Escribimos sobre ella, en fin,
para no volvernos radiactivos.

Otros poetas, que la ignoran, son felices o triunfan.

Hace unos días leí en La Víspera, la reflexión del autor sobre su vinculación con los libros en tiempo de mudanza. Un fragmento de aquel texto llamó especialmente mi atención: Nadie puede ser “dueño” de un libro por el sólo hecho de ir a una librería y pagar una suma determinada. Apenas somos “tenedores” de libros, pasamos por ellos y no al revés. Nuestra biblioteca será un día de algún otro y no podemos impedirlo. Lo más seguro es que se disgregue, se ramifique y se divida, conformando nuevas bibliotecas de personas que nunca conoceremos. Esos lectores también se irán y sus libros volverán a conformar otros circuitos en otros estantes, universos. Todo esto pasará si antes no sufren la quema, la destrucción o cualquier accidente que los alejen para siempre de la posibilidad de seguir siendo parte de la literatura.

Efectivamente yo también atesoré mis libros con la diligencia del lector que ama no sólo el texto, sino también el objeto denominado “libro” y,  con el tiempo, mi casa se fue poblando de ellos.

Ahora he comenzado a preocuparme y a preguntarme cuál es el sentido de tener tantos libros en una casa particular. Muchos de ellos, seguramente, no volverán a ser leídos; entonces hasta qué punto no es esto un acto de egoísmo, mantenerlos atrapados, sin que puedan dar todo sus frutos. Además, ya que seguiré leyendo mientras pueda, dónde guardaré los nuevos ejemplares que vayan llegando.

He sabido de gente que finalmente se queda con unas piezas de predilecto amor, y envía otras a un depósito. ¿Será esta la solución?

Ciertamente, no estaba al tanto del impacto que Bioy venía causando parece desde hace un tiempo. Y hoy se habló fuerte de él gracias al rubio personaje de Lost (LZ, PZ).

Lo cierto es que La Invención de Morel se merece el más amplio de los reconocimientos porque como ya dijo Borges es “perfecta”.

Hace un tiempo aquí también me referí a otra obra maestra de Casares donde conjuga la literatura satírica con la fantástica. Ojalá que las lecturas de este autor, tan grande para nosotros, siga adelante.

Los Cuentos de las Tortugas, de Julia Louge, con dibujos de Nancy Dupáa, y acompañado de un CD con lecturas de Pablo Echarri.

La presentación se produjo en el hospital Garrahan. En el hall junto a la capilla del hospital, Echarri y Dupláa desembarcaron con la mejor onda. A través de un taller jugaron con los chicos, leyeron y presentaron el libro que fue repartido gratuitamente a todos los presentes. Luego recorrieron el sector de internaciones.                    

La movida es de la Asociación Civil “Circulo Virtuoso”, cuyo objetivo es “contribuir en la construcción de una sociedad más justa, que respete al ser humano por sobre todas las cosas”.

La realización del libro, el CD y el Taller de Intercambio se enmarcan en el Programa Educativo-Cultural “Nenes con Globos” que en su etapa inicial persigue como objetivo general “crear piezas comunicacionales” que permitan a los niños hospitalizados jugar, divertirse y aprender durante su internación.

Poemas de C. J Aldazabal - Última parte del lanzamiento de la editorial “El Suri Porfiado”

Cerrando el dossier sobre las ediciones de El Suri Porfiado, un poema del C. J. Aldazabal, pertenecientes al libro El Caserío (El suri porfiado, 2007).

1

Llegamos del Perú.

Mi hermano está domando:
tiene un negro alazán
que ha comenzado a aceptar su montura.
Primero corcoveos, después trote,
luego galope fuerte como el tiempo que pasa
levantando polvillo del recuerdo.

Hacia fin de año consulté a AGP cuáles eran según su visión los libros de poesía destacados que se publicaron en 2007.

A mi consulta respondió:

Querido amigo:

No me gusta mucho la idea de clasificar libros por año, hacer balances, esas cosas (escribí sobre esto en La Víspera y no participé de la convocatoria de PZ por esta razón). Mantengo la misma posición.

Sin que sea una colaboración, igual te doy los nombres de algunos libros que disfruté leerlos. Tal vez me olvide de varios, pero son los que ahora recuerdo.

- Fantasmas de la infancia, de María Elena San Martín (escritora desparecida en 1977)

- Beatriz, de María Teresa Andruetto

- Las tierras naturales, Leonardo Martínez

- Elegías de la piedra que canta (reedición), Juan Carlos Bustriazo Ortiz

Saludos

 Segunda parte del lanzamiento de la editorial “El Suri Porfiado”

Como comentamos, los libros que conformar el primer catálogo del nuevo sello editorial fueron presentados en el Centro Cultural de la Cooperación.

Los títulos publicados son:

Poesía

Bernardo Canal Feijóo: Penúltimo poema del fútbol - Juan Carlos Bustriazo Ortiz: Elegías de la piedra que canta - Oscar Steimberg: Posible Patria y otros versos - C. J. Aldazábal: El caserío - Emiliano Bustos: Cheetah - Rodrigo Galarza: Parque de destrucciones - Sergio De Matteo: Diario de navegación - Tomás Watkins: 26 - Dante Sepúlveda: Poema en veinte vinos - C. J. Aldazábal: Heredarás la tierra

Ensayo
Ricardo Costa: Un referente fundacional

La revista LINDARAJA, editada por la Dra. Mercedes Laguna González, publica en su nro. 15, en la sección Literatura y Pensamiento dos artículos de Alberto Tasso: Veintiséis proposiciones acerca del mirar y Visita guiada a los múltiples Borges .

Por su calidad, profundidad y sentido del humor, los creo imperdibles. 

El siguiente es un fragmento extraído de Veintiséis proposiciones acerca del mirar: 

1. La mirada se constituye en el tiempo. Necesita maceración. Rinde frutos luego de un trabajo prolongado. No es posible concebir un certero “golpe de vista” sin ejercicio previo, sin reflexión.

2. El que mira es espejo de lo mirado, pero sólo uno de los infinitos espejos posibles.

3. Lo mirado no es sólo objeto, sino también espejo del que mira. Lo mirado se “contagia” de la forma en que es mirado, y acaba por decirnos algo del que mira.

4. Mirar encuentra su réplica en el acto de ser mirado.

10. Lo imaginario, no menos que lo existente, puede ser abordado por la mirada.

Este libro de Patricia Venti es la primera bibliografía que se publica de Alejandra Pizarnik, que además, incluye no solamente los libros de su autoría, sino también sus participaciones en volúmenes colectivos y revistas literarias, las entrevistas que ha realizado, sus traducciones, las traducciones de su obra, los libros que se han escrito sobre ella e incluso el contenido de su archivo personal que hoy es propiedad de la Universidad de Princeton.  

Más información de la obra en el Blog de Patricia Venti

En consonancia con el clima navideño, Noticuento de Ciudad Seva envía: “La Nochebuena de Encarnación Mendoza”, del autor dominicano Juan Bosch (1909-2001).

Podemos leer el texto completo en: http://www.ciudadse va.com/textos/ cuentos/esp/ bosch/nochebue. htm

 El libro me esperaba hace tiempo, estaba quietito en la biblioteca; y esta semana le llegó la hora.

El poeta es Rafael Felipe Oteriño, y el libro Ágora (Ediciones del Copista).

Con este autor uno sabe que no quedará defraudado.

A través de sus páginas, el autor interroga al mundo, lo deshoja, y construye verso a verso un conocimiento de la realidad con fundamento en lo poético.

FLAUBERT EN CROISSET

De 14,00 a 20,00, de 22,00 a 2,00, todos los días,

tronara o lloviera sobre el barranco.

Los domingos: probar en voz alta

lo escrito. Tropos, omisiones,

            esperas.

Conozco tu prisión, conozco uno a uno los barrotes

que la circundan. Los he recorrido de noche,

bajo la luz cambiante. Un día son pesados,

de oscura materia; otro día giran livianos

            como agujas de reloj.

A espalda de huéspedes y forasteros; bajo la luz

de un farol, arropado en el frío,

también este viejo guardián

pudo vivir

detrás del cristal de su ventana,

y aún más: ser feliz.

Rojo intenso, escarpado azul, lento y contagioso gris,

en los bordes y en el centro.

Asonancias, consonancias, cacofonías;

tachaduras, interlineados,

            enmiendas. 

Es el último trabajo del escritor español Juan José Millás, ganador del premio Planeta 2007.

Así lo presenta el autor: Hay libros que forman parte de un plan y libros que, al modo del automóvil que se salta un semáforo, se cruzan violentamente en tu existencia. Éste es de los que se saltan el semáforo. Me habían encargado un reportaje sobre mí mismo, de modo que comencé a seguirme para estudiar mis hábitos. En ésas, un día me dije: «Mi padre tenía un taller de aparatos de electromedicina». Entonces se me apareció el taller, conmigo y con mi padre dentro. Él estaba probando un bisturí eléctrico sobre un filete de vaca. De súbito, me dijo: «Fíjate, Juanjo, cauteriza la herida en el momento mismo de producirla». Comprendí que la escritura, como el bisturí de mi padre, cicatrizaba las heridas en el instante de abrirlas e intuí por qué era escritor. No fui capaz de hacer el reportaje: acababa de ser arrollado por una novela.

Continuando con las lecturas acordes a este tiempo navideño, anduve unos días sumergido en Dickens.

En presencia de Dickens aparece el cabal sentimiento de estar frente a un profesional. Él sabe desde el principio a dónde pretende llegar, cómo hacerlo y en qué tiempo.

El libro que llegó a mis manos fue Una canción de navidad, 1843. Sucede que cada año el genio de la narración entregaba al público un relato con el tema de la navidad en los días previos. Era una especie de regalo y acto de gran cariño hacia los lectores que, hacia fin de año, esperaban la salida de una nueva obra.

Una canción de navidad, narra la historia de Ebenezer Scrooge, un hombre avaro y malo, que una navidad cambia su actitud a partir de una serie de revelaciones sobrenaturales.

Dickens entra en la esencia del misterio de la navidad: la hora del cambio y de la conversión, el tiempo propicio para encontrar la verdad siempre buscada.

Ebenezer Scrooge, fue representado en el cine y también en dibujos animados. Y frecuentemente se han encontrado otros personajes con clara inspiración en el viejo tacaño. Así por ejemplo en un capítulo de Los Supersónicos los fantasmas visitan a Mr. Spacely, una clara alusión y calco de Scrooge.

Más sobre Dickens

Para los niños ya está en las librerías Supersucio, nuevo libro de Fernando de Vedia. Hay que leerlo, quizá para navidad aparece en el arbolito.

 Así lo presenta el autor en la contratapa:

“¡Llegó el superhéroe que el mundo estaba necesitando!

Con poderes asquerosos y armas repugnantes, siempre listo para combatir el mal y ayudar a los demás.

Es tan sucio que no resistirás ni el olor de las páginas de este libro.
Adorado por los chicos que nunca se bañan, ídolo de los que viven metiéndose el dedo en la nariz, las nauseabundas aventuras de Supersucio harán las delicias de todos.
Basta de superhéroes perfectos, lindos y limpios. Por fin uno de los nuestros viene a hacer justicia.

Fernando de Vedia, el más puerco de los escritores de literatura infantil, transpiró la camiseta para crear a este increíble personaje.
Tanto que ya nadie se le acerca.
Acercate vos a Supersucio, con un broche en la nariz, y divertite como nunca.”

Con ilustraciones de Fernando Falcone.

Hace unos años descubrí Ciudad Seva y desde entonces no dejo de frecuentarla. El sitio pertenece al escritor Luis López Nieves, y a la fecha se puede ver en su contador de visitas  la importante suma de 13.368.624.

Se trata de un espacio de referencia para los que gustan de la buena literatura. El proyecto comenzó en 1995, primero con la intención de divulgar la obra del autor, pero poco a poco la página fue asumiendo nuevos deberes y proponiéndose objetivos más ambiciosos, tanto a nivel nacional como internacional, por lo que hoy día Ciudad Seva, con un equipo de colaboradores, se ha convertido en un dinámico -y muy visitado- portal literario y cultural.

Para destacar es la Biblioteca Digital Ciudad Seva, una de las más importantes en el mundo digital. Además el portal es sede de diversos foros literarios que reúne a miles de escritores y lectores del mundo entero.

La sección Sobre el arte de narrar se ha convertido en un punto de referencia fundamental para aquellos interesados en el arte de la narración. Todas las secciones y los foros de Ciudad Seva son gratis.

Todo el material es muy valioso, quién ande buscando algún cuento, seguramente en Ciudad Seva lo encuentra.

William Faulkner es por mucho uno de los referentes de la literatura universal. Siempre vuelvo a este hombre en busca de consuelo y luz, más allá que sus textos son un inmenso río revuelto que pretende devorar toda existencia, sumergirse en sus páginas es una aventura del espíritu.

Particularmente hay una entrevista que habitualmente releo. Allí le preguntan:

-¿Puede usted decir cómo empezó su carrera de escritor?, a lo que responde:

-Yo vivía en Nueva Orleáns, trabajando en lo que fuera necesario para ganar un poco de dinero de vez en cuando. Conocí a Sherwood Anderson. Por las tardes solíamos caminar por la ciudad y hablar con la gente. Por las noches volvíamos a reunirnos y nos tomábamos una o dos botellas mientras él hablaba y yo escuchaba. Antes del mediodía nunca lo veía. Él estaba encerrado, escribiendo. Al día siguiente volvíamos a hacer lo mismo. Yo decidí que si esa era la vida de un escritor, entonces eso era lo mío y me puse a escribir mi primer libro. En seguida descubrí que escribir era una ocupación divertida. Incluso me olvidé de que no había visto al señor Anderson durante tres semanas, hasta que él tocó a mi puerta -era la primera vez que venía a verme- y me preguntó: “¿Qué sucede? ¿Está usted enojado conmigo?”. Le dije que estaba escribiendo un libro. Él dijo: “Dios mío”, y se fue. Cuando terminé el libro, La paga de los soldados, me encontré con la señora Anderson en la calle. Me preguntó cómo iba el libro y le dije que ya lo había terminado. Ella me dijo: “Sherwood dice que está dispuesto a hacer un trato con usted. Si usted no le pide que lea los originales, él le dirá a su editor que acepte el libro”. Yo le dije “trato hecho”, y así fue como me hice escritor.

-¿Qué tipo de trabajo hacía usted para ganar ese “poco dinero de vez en cuando”?

-Lo que se presentara. Yo podía hacer un poco de casi cualquier cosa: manejar lanchas, pintar casas, pilotar aviones. Nunca necesitábamos mucho dinero porque entonces la vida era barata en Nueva Orleáns, y todo lo que quería era un lugar donde dormir, un poco de comida, tabaco y whisky. Había muchas cosas que yo podía hacer durante dos o tres días a fin de ganar suficiente dinero para vivir el resto del mes. Yo soy, por temperamento, un vagabundo y un golfo. El dinero no me interesa tanto como para forzarme a trabajar para ganarlo. En mi opinión, es una vergüenza que haya tanto trabajo en el mundo. Una de las cosas más tristes es que lo único que un hombre puede hacer durante ocho horas, día tras día, es trabajar. No se puede comer ocho horas, ni beber ocho horas diarias, ni hacer el amor ocho horas… lo único que se puede hacer durante ocho horas es trabajar. Y esa es la razón de que el hombre se haga tan desdichado e infeliz a sí mismo y a todos los demás.

Es impecable, en estos fragmentos, la presencia del genio artístico, el alejamiento del mundo material y económico en el plano personal, para luego dar el salto trascendente y revelar la vergüenza y la tristeza de tanto padecimiento del hombre y la sociedad sometida al excesivo trabajo que, en definitiva, deshumaniza.

En la imagen: casa de William Faulkner.

El caer de un árbol en el bosque, produce más ruido que toda la fuerza vital que da vida a ese mismo bosque.

La primavera, llega sin que la notemos. De un día para otro todo se viste de luz y esperanza; y los árboles que hasta ayer estaban desnudos, hoy se colman del verde que, en el mayor silencio, irrumpe en el mundo.

Lo mismo sucede cuando arremete el otoño y con el deshoje lento se reanuda el ciclo de la vida, ese repetirnos para –al fin de cuentas- saber que somos de la tierra y del mundo, simplemente (así me gusta decir), vasijas de barro.

Estas certezas, muy íntimas por cierto, me acompañan ayudándome a interpretar los días y los vientos.

Estas certezas son las que pude experimentar y reconfirmar leyendo El Deshoje, del poeta Alejo Gonzalez Prandi; que ha llegado también con el silencio de lo que permanece. Hay libros que caen como el árbol en bosque y hacen mucho ruido, pero ya son madera lista para arder y morir. Otros, en cambio, tienen la fuerza de la savia que corre por su interior y son los que silenciosamente perduran. El Deshoje es de estos últimos.

La naturaleza, el mundo y la persona se corresponden; hay un sentir común, una identificación entre lo que acontece en el alma y lo que sucede en las flores.

Este libro, es el otoño del alma: la pregunta por la muerte, las pérdidas, el dolor de la vida –el dolor / por nosotros mismos / es tan inútil y necesario, dice el poeta.

Pero la poesía, siempre es fuerza vital, porque es trascendente, es decir mira más allá del aquí y el ahora, sin importar cual sea su tema o estado del alma.

El libro se cierra con un poema que desde el título ya nos advierte sobre la renovación de los ciclos, el título es: También la convierto en mariposa. Nótese que las mariposas abundan con la llegada de la primavera y el verano. Asimismo la última parte del libro se titula Otras puertas. Las puertas dan acceso y salida a otras realidades, a otro sentir.

Transitar las páginas de El Deshoje es un itinerario existencial en el cual el lector se sumerge de lleno en las preguntas ineludibles que tienen lugar cuando se encuentra, solo, bajo la sombra callada del reino perdido.

EL REINO PERDIDO

la lámpara ya no pudo iluminar

las tempestades de la casa

y cayó sola contra el suelo

y junto a sus restos el padre y el hijo

preguntaron el porqué de su muerte

ya no quiso este mundo

ni a estos hombres de lástima

ni la dádiva emocional que se desprende

como una sombra callada

del reino perdido

…el púlpito es siempre la parte más avanzada de la tierra, el púlpito guía al mundo y todo el resto viene tras él (…) Sí, el mundo es un navío en un viaje sin retorno. Y el púlpito es su proa.

(Herman Melville; Moby Dick. 1851)

Dormir al Sol, 1973, Adolfo Bioy Casares. La novela llegó a mis manos a través de un amigo en un ejemplar de la primera edición.

En mis años de secundario había leído “La Invención de Morel” y luego algunos cuentos sueltos de Bioy. Pero esta vez la sorpresa fue múltiple.

En primer lugar el estilo; que los críticos definen como satírico. Efectivamente la trama se construye a partir de una especie de humor en el decir que no abandona la tensión. La sorpresa y el elemento fantástico se mantienen ocultos para ser revelado al final de la obra. Los capítulos son cortos, breves, como una forma de ir poniendo ladrillo sobre ladrillo para contar una historia que se arma sin apuro, con el cuidado y la precisión de la paciencia.

¿La leíste? Si no, conocela; de uno a cinco:  !  !  !  !

Cuando escribo García Marruz en Google, el buscador más potente del planeta pregunta: ¿Ud quiso decir García Marquez?

Ahora que Fina García Marruz ganó el Premio Iberoamericano de Poesía Pablo Neruda quizá sea una buena oportunidad para conocerla.

El premio fue ganado anteriormente por el mexicano José Emilio Pacheco (2004), el argentino Juan Gelman (2005) y el peruano Carlos Germán Belli (2006). Está dotado con 30.000 dólares y es otorgado por el Consejo Nacional de la Cultura y las Artes de Chile.

CINE MUDO

No es que le falte
el sonido,
es que tiene
el silencio.  

Y SIN EMBARGO SÉ QUE SON TINIEBLAS

Y sin embargo sé que son tinieblas
las luces del hogar a que me aferro,
me agarro a una mampara, a un hondo hierro
y sin embargo sé que son tinieblas.

Porque he visto una playa que no olvido,
la mano de mi madre, el interior de un coche,
comprendo los sentidos de la noche,
porque he visto una playa que no olvido.

Cuando de pronto el mundo da ese acento
distinto, cobra una intimidad exterior que sorprendo,
se oculta sin callar, sin hablar se revela,

comprendo que es el corazón extinto
de esos días manchados de temblor venidero
la razón de mi paso por la tierra.

VISITACIONES (fragmento)

1

Cuando el tiempo ya es ido, uno retorna
como a la casa de la infancia, a algunos
días, rostros, sucesos que supieron
recorrer el camino de nuestro corazón.
Vuelven de nuevo los cansados pasos
cada vez más sencillos y más lentos,
al mismo día, el mismo amigo, el mismo
viejo sol. Y queremos contar la maravilla
ciega para los otros, a nuestros ojos clara,
en donde la memoria ha detenido
como un pintor, un gesto de la mano,
una sonrisa, un modo breve de saludar.

“De mí se dirá posiblemente que soy un escritor cómico, a lo sumo. Y será cierto. No me interesa demasiado la definición que se haga de mí. No aspiro al Nobel de Literatura. Yo me doy por muy bien pagado cuando alguien se me acerca y me dice: me cagué de risa con tu libro”
Roberto Fontanarrosa

La noticia fue publicada por el diario La Razón, La Paz.

Dos importantes premios han coincidido recientemente en rendir homenaje a la poeta peruana Blanca Varela: el galardón Federico García Lorca y el Reina Sofía. La escritora no ha podido recoger ninguno debido a una larga enfermedad que, sin embargo, no le impide celebrar hoy su cumpleaños número 71 con alegría. “Quienes la conocemos sabemos que su ilusión es tremenda”, dijo su hijo Vicente de Szyszlom al periódico español Granada hoy.

Considerada una de las mayores voces de la poesía iberoamericana actual, Varela renueva una larga tradición romántica en un vanguardismo contemporáneo que ha transitado por el surrealismo y el existencialismo hasta derivar en un estilo único, donde la sobriedad es la única regla.

Nacida en una familia de músicos y escritores, Blanca habría empezado a leer a los cuatro años. En su Lima natal cultivó su talento en la Universidad de San Marcos donde conoció al que fue su esposo, el pintor Fernando Szyszlom. La pareja conoció en París a intelectuales de la talla de Octavio Paz, André Breton y Simone de Beauvoir. Posteriormente, Varela vivió en Florencia y Washington, donde se dedicó a hacer traducciones y eventuales trabajos periodísticos.

Su primer libro, Ese puerto existe, fue publicado en 1959. Adolfo Castañón, en el prólogo de Donde todo termina abre las alas, cuenta la anécdota relatada por la poeta: “En principio se iba a titular Puerto Supe, como el primer poema del libro que alude a una playa peruana. Supe, para mí era un sitio emblemático, un lugar de mi infancia, en Perú. Me contestó (Octavio Paz) que el título era muy feo. Le repliqué; pero Octavio, ese puerto existe. Y él me contestó: ese es el título”.

Después, vinieron los poemarios: Luz de día (1963), Valses y otras falsas confesiones (1972), Canto villano (1978), Ejercicios materiales (1993), Canto villano. Poesía reunida, 1949-1994 (1996), Concierto animal (1999), El falso teclado (2000), y Donde todo termina abre las alas (2001).

Escribe Varela en Canto villano: “y de pronto la visa/ en mi palto de pobre/un magro trozo de celeste cerdo/ aquí en mi plato (…) este hambre propio/existe/ es la gama del alma/ es el cuerpo”. Es una interrogación a la vida, una cuestionante que exige respuestas que Blanca buscó en la creación de su propio lenguaje, recio y sin concesiones.

Para proyectar su mirada, la poeta funde identidades, a veces disfrazadas en un yo masculino, a veces plenas de feminidad. “En los 80 las mujeres querían hablar del cuerpo, yo trato de darle al cuerpo un valor más racional”, explicó en una entrevista.

La vida de Blanca Varela se plasma en su poesía. En ella, ese puerto, definitivamente, existe.

Poemas

Dama de blanco

Blanca Varela

el poema es mi cuerpo
esto la poesía
la carne fatigada
el sueño el sol
atravesando desiertos
los extremos del alma se tocan
y te recuerdo Dickinson
precioso suave fantasma
errando tiempo y distancia
en la boca del otro habitas
caes al aire eres el aire
que golpea con invisible sal
mi frente
los extremos del alma se tocan
se cierran se oye girar la tierra
ese ruido sin luz
arena ciega golpeándonos
así será ojos que fueron boca
que decía manos que se abren
y se cierran vacías
distante en tu ventana
ves al viento pasar
te ves pasar el rostro en llamas
póstuma estrella de verano
y caes hecha pájaro
hecha nieve en la fuente
en la tierra en el olvido
y vuelves con falso nombre de mujer
con tu ropa de invierno
con tu blanca ropa de
invierno
enlutado

Currículum Vitae

digamos que ganaste la carrera
y que el premio
era otra carrera
que no bebiste el vino de la victoria
sino tu propia sal
que jamás escuchaste vítores
sino ladridos de perros
y que tu sombra
tu propia sombra
fue tu única
y desleal competidora.

Setenta y seis poetas de 52 países del mundo darán vida al XVII Festival Internacional de Poesía de Medellín, al centro sur de Colombia, entre el 14 y 22 de julio. Este evento recibió en 2006 el Premio Nobel Alternativo, en Suecia.

Según el equipo organizador del evento, esta nueva edición pretende generar un alto grado de certeza en el pueblo colombiano con respecto a que es posible, conseguir la paz en el país suramericano.

El festival, cuya primera edición se realizó en 1991, espera ser la plataforma para generar una atmósfera que facilite el diálogo en Colombia, encaminado hacia “una solución política negociada a la guerra de más de 40 años que ha asolado al país”, dijo Fernando Rendón,  director del evento cultural.

Blanca Varela en el Festival de Medellín.

Hace pocos días me enteré que Mario Benedetti escribió un poema cuyo título es Windows 98. Personalmente me sorprendí. Veamos:  

Windows 98

Antes del fax, del módem y del e-mail
la vergüenza era sólo artesanal,
la mecha se encendía con un fósforo
y uno escribía cartas como bulas.

 Antes los besos iban a tu boca,
hoy obedecen a una tecla Send.
Mi corazón se acurruca en su software
y el mouse sale a buscar el disparate.